Mi artista, mi inspiración

Alguien me enseñó hace mucho tiempo que podía haber arte en una servilleta. Que un cuerpo que había sido bañado por el fuego podía ser el más bonito de los cuadros.
Cuando las manos ya estaban cansadas por el mar de olivos que era nuestra casa siempre había sitio para el pincel.
Y sobre todo que los sueños se cumplen con el esfuerzo y la perseverancia.
Cuando a penas solo éramos niños ya me enseñó a creer en aquellos que eran mis héroes, y siempre me ayudó a ser la mujer que soy fuerte, payasa y valiente.
En cada uno de sus chistes y sus sonrisas veía yo un espejo, con aires de bohemio y de juventud eterna.
Ahora envuelto en abejas y con algunos sueños cumplidos sigue siendo lo que siempre fue, el gran Peter Pan para algunos... El pequeño son Goku para mí, empeñado en resucitar para salvar el mundo una y otra vez.

Arde en el pecho la incertidumbre del mañana,

Arde como las ascuas de una chimenea que perdura en los días de invierno.

Arde el sentimiento de culpa que me han instaurado

como la leña de encina que mantiene caliente el hogar del patriarcado.

Arde aquel recuerdo que me atormenta en la cama.

Arde la ilusión de un paseo que se convierte en carrera quemada.

Arden los pies, las manos, las alas… que ahora son rabia y arde el alma.

Arden las pestañas y mis lágrimas ahora son agua hirviendo sobre una huella de sangre en el suelo.

Arde mi ropa porque dicen que es poca.

Arde la noche que me presentan prohibida.

“Y la culpa no era mía, ni donde estaba ni como vestía”

Luna roja

La luna conoce nuestro secreto.... Y si la ves grande no es porque crezca, esque lo cuenta y hace una orgía con las estrellas, de ahí la luna llena...

Rodando

Somos mucho más de lo que dejamos ver. Quizás  aquello que no contamos a nadie, en lo que pensamos con la luz apagada, aquello que nos parece descabellado... es lo que nos hace especialmente únicos. Somos actores protagonizando la película de nuestra vida, interpretamos el papel que se nos ha otorgado de buenos o malos hijos, trabajadores o no, estudiantes, solteras, casados, amantes, manitas, chapuzas.... y un sin fin de roles.
Parece que después del rodaje, en lo profundo de nuestra alma, entonces comenzamos a vivir... comiendo sin contar las calorías, bailando desquiciadamente incluso sin ritmo, jugando con las mascotas sin postureo, acudiendo sin compañía a algún sitio por el mero placer de estar solo, viajando sin planificar el viaje, saltando al mar, tirando el sujetador a la basura, cortando el pelo o dejándolo largo..... sin embargo: el rodaje continúa, así que mañana alarma, café, trabajo, comida, trabajo, casa, ducha, cena y a dormir... entonces vivo.
Nos hemos acostumbrados a estar vivos en lugar de vivir la vida, elegimos minuciosamente nuestras palabras pensando en los demás cuando en ocasiones debemos ser egoístas y saltarnos el guión de la película. LO CORRECTO, si hacemos lo correcto nos irá bien, eso me han dicho siempre.... pero resulta que para mí lo correcto es abandonar el rodaje, quemar el guión y dejarme llevar, y si no sale bien ya llegará otro casting.
Lo mejor y lo peor llega cuando se acaba la película y no recordamos qué parte es ficción.

Maldita canción

Esa maldita canción que me hace vomitar purpurina,
que me duele la barriga y el sudor se escapa a borbotones.
Y aún así la vena masoca me hace escucharla una y otra vez.
¿Qué tienen las canciones? Magia cuando te transportan a otro lugar, cuando te hacen revivir aquel momento, cuando te sacan una sonrisa inconsciente o una lágrima perdida en el olvido.
Parece que ahora se acerca el eco de tu llanto y me suena al mejor concierto de "Queen", parece que tu sonrisa extremece más que "Extremo Duro", y mis caderas se contonean con lo peor de "Guns and Roses", porque con lo mejor directamente rozan el orgasmo.
Maldita canción, que si la escucho me molesta y si no me hace suspirar. Maldita canción la de tu silencio que es la banda sonora de mi cuerpo, maldita canción que me sabe a beffeatter y a hambre.
Y esque "la luna me sabe a poco" cuando se trata de dormir en tu ombligo, porque soy como "un perro verde" junto a tu cancela. Una "niña voladora" que solo quiere correr sin pensar en que "cualquier día te pueden joder". 
Maldita canción que escuchas de día porque suena en la radio y de noche porque con la luz apagada es menos peligroso (With the lights out, it's less dangerous).

Lo que yo quiero soy

Yo no quiero ser princesa. O por lo menos no quiero ser como el prototipo conocido de princesa. Que yo quiero ser guerrera, quiero luchar y defender, quiero arriesgarme, quiero vestir a veces femenina y a veces masculina. Quiero beber cerveza, la que me de la gana. Quiero estar con un amigo sin que pase nada, quiero que a la gente no le importe si pasa o no pasa. Quiero ser libre sin ser juzgada.... que no, que no quiero ser princesa. Que me da igual si fumando no estoy guapa, que no importan las miradas, que si bailo es porque quiero... que te importa, yo me gusto y me quiero con pantalon o falda,  con cigarro y con cerveza, con el rock en las pestañas. 
Hay demonios y sombras que te visten de rosa, que en la cocina te colocan, que te dicen que eres debil en sus anuncios, que no puedes ser lo que quieras porque ya está dicho lo que toca.... 
Salir y aprender que es difícil, es difícil ser guerrera porque me tocaba ser princesa, y yo seré, simplemente, lo que yo quiera.

Con plomo en el pecho

Despiertas entre sábanas de compromiso y responsabilidad, te limpias el alma con resistencia, te duermes con baladas que has escrito en tu mente, y no desaparece el plomo del pecho.
Te rodeas, hablas, escuchas, sonries, callas, y de nuevo suena la banda sonora de tu vida titulada "ya pasará", que estás arta de escuchar.
Ni respirar, ni comer, ni beber, ni llorar, ni amar, ni reir...... en ocasiones nada puede con el plomo del pecho.
Si existe ese cachito de paraiso, ese trozo de cielo, esa ráfaga de aventura, ese humo de festejo, ese aroma a familia, esa canción sin dueño.... el tiempo, siempre es el tiempo poderoso e incontrolable el único capaz de acabar con el plomo del pecho.